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Es sind 35 Grad im Schatten, als ich diese Zeilen schreibe.
Denken Sie an einen fremden Küstenstreifen am Mittelmeer. Die gleißende Sonne und die
unerträgliche Hitze des Tages liegen noch auf den weißgekalkten Häusern des Dorfes auf der Steilküste,
als die Fischerboote vom tiefblauen Meer heimkehren. Irgendwo aus der Ferne erklingt Musik; die
wenigen Grillen, die sich auf das Steinpflaster des alten Hafens verirrt haben, wetteifern mit ihr.
Irgendwo ein Schriftzug in dem fremdartigen und doch seltsam vertrauten Duktus dieser Schrift. Da steht: "Führungen März bis September 10, 12, 14 und 16 Uhr" oder "Busse zum Flughafen für
Neckermann-Pauschalreisende: siehe Ordner an der Rezeption".
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